El jañape

Jañape (Gecko)

Jañape (Gecko)

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Calor...

Estoy aquí, tendido, en la semioscuridad, y, mientras mi cuerpo se disuelve en el sudor, nada se mueve en el cuarto salvo la tierra, esa tierra pulverulenta que todo lo llena, que flota en el aire, que se deposita sobre los suelos, sobre los muebles, sobre la cama, sobre la piel y que penetra en mis pulmones cada vez más petrificados, cada vez más lentos. Esa tierra que emborrona mi mente y mi mirada.

Y el calor...

He oído decir que el mundo acabó en lo que llaman "Silence Day" que, al parecer fue el grito enloquecido del "Colorao" ante la imposibilidad de soportar ni por un segundo más las bocinas de los taxis. Yo sólo recuerdo que todo ardió en un estallido de furia; pero se muy bien que el grito no fue ese por la sencilla razón de que "El Colorao" no habla inglés, "¡ni lo quiera Dios!".

Y el calor...

Desde el techo él me mira y yo lo miro a él desde la cama. Sus grandes ojos de jañape están fijos en los míos desde el fin de los tiempos, desde aquella era ya olvidada en la que el ruído de los carros y el pi pi pí de los claxons volvió locos a los gallos que comenzaron a cantar a cualquier hora del día o de la noche sin pausa y sin concierto, creando así la eternidad. Solo existen el jañape y ese polvo ceniciento de tierra removida que sigue cayendo inmisericorde sobre mi rostro, sobre mi vida, sobre la vida.

Y el calor...

Debo de haber muerto. Mis ojos están abiertos, lo se, pero no veo al jañape, en realidad no veo nada, ni siquiera la oscuridad, y echo de menos su muda compañía. Solo percibo la tierra que se acumula sobre mí en su lucha por enterrarme ¿Me habrá abandonado?

Y el calor...

Una lengua húmeda lame y limpia mis pupilas. Mi visión no es clara, pero aún así reconozco la silueta amiga que, al más leve intento de parpadeo, corre a colgarse del techo desde donde me mira. El brom, brom de los motores ha vuelto y el pi pi pí de las bocinas es incapaz de acallar la algarabía de los gallos. Al parecer estoy vivo, convertido en estatua de polvo gris, pero  vivo al fin y a cabo,

Y el calor...

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Texto extraído de un manuscrito titulado: "Notas para un Borrador de Autobiografía Informal".

Autor: Miguel Arcángel de Vallejera y de Riofrío.

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