Todas las imágenes que aparecen en este blog son propiedad exclusiva de su autor y están protegidas por la legislación española y los acuerdos internacionales sobre los derechos de la propiedad intelectual y, por tanto, no pueden ser descargadas, reproducidas y/o modificadas sin el consentimiento expreso y por escrito del autor. En caso de estar interesado/a en alguna de ellas, ponte en contacto.
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Desde aquel 27 de julio en que desapareció su amada Brígida María del Sol, Edelmiro Remigio había caído en la más profunda de las depresiones. Sus paseos a caballo por los cafetales, la navegación al bojeo de la isla que había comprado para ella o la contemplación de las bacantes de faldas arremangadas y corpiños sueltos contratadas para pisar la uva de sus viñedos californianos, apenas si despertaban en él un breve segundo de interés. Sólo los libros, especialmente uno titulado «El amor entre los paltos», conseguían romper su ensimismamiento y entretener sus horas.
Gustaba especialmente de las publicaciones de S.L Dermia Editores. Eran obras breves cuidadosamente encuadernadas e impresas en un papel suave y cálido cuyo tacto despertaba en él viejas y agradables sensaciones que le recordaban a la mujer amada. El ejemplar numerado de «El amor entre los paltos» que acariciaba entre sus manos, mientras por la ventanilla de su avión privado contemplaba el sinuoso curso del Amazonas, lo había adquirido a un precio muy favorable pues, según su librero, tenía una pequeña y casi imperceptible tara que no había conseguido encontrar.
Cuenta su sirvienta que, la tarde en que murió Edelmiro Remigio, éste se encontraba admirando la puesta de sol en el château del valle del Loira cuando pidió que le llevasen una lupa. Tras analizar con mucho cuidado la guarda de su libro favorito, comenzó a separarla de la tapa con un afilado cortaplumas hasta que, de repente, lazó un agudo grito y cayó muerto como fulminado por el rayo. Sí, señor, —repite una y otra vez Rosaura Alberta— detrás de la guarda había el dibujo de un corazón atravesado por una flecha y las letras BMS, a un lado, y ER al otro, igualito, oiga usted, fíjese que coincidencia, al tatuaje que llevaba la señora sobre el pezón de su seno izquierdo, justo encima del corazón.
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Texto: «Apuntes de urgencia para el guión de un serial radiofónico de 412 capítulos a emitir por Radio Rad y Ola».
Autor: Miguel Arcángel de Vallejera y de Riofrío.
Betty Missiego - Piel de Diciembre.
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Bueno, parece que el aterrizaje no fue como esperaba. Por alguna razón que no alcanzo a comprender, sin haber tocado nada, me vi imposibilitado de comentar en cualquier otro blog que no fuera el mío. Simultáneamente, las herramientas de edición rápida y la reproducción automática de vídeos desaparecieron como por arte de magia.
Llegados a este punto me dije, Miguel, a grandes males, grandes remedios, y, ni corto ni perezoso, hice una desinstalación profunda de Chrome, pase a fondo el Ccleaner —incluida la limpieza del Registro de Windows—, volví a instalarlo y, pese a bajar en carrerilla a todos los santos del cielo con San Pedro a la cabeza, siguió resistiéndose.
Hoy —misterios insondables del abismo—, sin acción alguna por mi parte, todo volvió a funcionar salvo el autoplay, cosa que en mi navegador ya he arreglado, y es que, Google, padre amoroso de todos los blogueros, ha decidido sin tener en cuenta más opinión que la suya que en sus productos la opción por defecto es que los vídeos no se reproduzcan automáticamente porque eso resulta muy molesto.
Así pues, como soy muy cabezón y de vez en cuando me gusta que mi blog suene, escribí lo siguiente en la barra de direcciones: chrome://flags/#autoplay-policy y, entre las opciones que me dió, elegí "no user gesture is required" y ya tengo música, al menos en mi navegador.
Chabuca Granda — Puente de los Suspiros.
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Durante esta ausencia temporal llegó a mi conocimiento que alguna desaprensiva, no sólo intentó robarte una de tus bellas fotografías de los cerezos del Valle del Jerte, sino que, en el colmo de la ruindad, lejos de reconocer los hechos y pedir disculpas, aún tuvo más que decir. Por eso, al igual que me despedí, regreso con flores; flores de cerezos gallegos, no extremeños, que te ofrezco con mis mejores deseos.
Orquesta Pérez Prado - Cerezo Rosa.
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Reconozco que no acabo de entender a mis compañeros jubilados protestando en las calles por las escasas subidas de sus pensiones en lugar de aprovechar las ventajas que de ello se derivan.
Éste es un tema complejo y que merecería un debate profundo que incorporase aspectos que nadie menciona tales como son las bases y periodos de cotización o de no cotización, según los casos, y al que, mientras sigamos con un sistema de reparto o de solidaridad intergeneracional, si ustedes quieren darle un nombre rimbombante, no va a darle solución ni la izquierda, ni la derecha ni los medio pensionistas.
La gente se queja de todo y nunca busca los aspectos positivos. Lo cierto es que, para mi, la subida del 0.25 por ciento supone una oportunidad de oro que no pienso desaprovechar para iniciarme en el arte de la pintura de brocha gorda y en el no menos noble arte de la carpintería.
Sí, no se extrañe usted. Consciente del hecho de que, con o sin aumento, la pensión no me alcanza para pagar profesionales, me pongo a la tarea yo mismo. Como la obra afecta al cuarto donde trabajo, mucho me temo que durante una semana voy a tener muy difícil la presencia en las redes. Ya me los imagino pensando: «¡Uff, menos mal, por fin unos días sin aguantar al "pesao" de Miguel!».
Por cierto, ¿qué les parece el blanco algodón para las paredes?
Los dejo con flores y música. Hasta pronto.
Los Secretos - Agárrate a mi María (acústico).
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